Era una chica que voló,
vió florecer la luz del sol,
y no volvió...
el tiempo comenzó a pasar,
las frutas no brillaron más,
y el sol se fue, y llovió...
¿dónde estás ahora, que el viento borró tus manos?
¿dónde estás ahora?
Tu cara es muy gris,
tu imagen se va...
Temprano fue el atardecer,
el patio no la llama más...
en su lugar,
quizás este sentada aquí...
en una silla de algodón,
para mirar y mirar...
¿dónde estás ahora, que el viento borró tus manos?
¿dónde estás ahora?
Tu cara es muy gris,
tu imagen se va...
vió florecer la luz del sol,
y no volvió...
el tiempo comenzó a pasar,
las frutas no brillaron más,
y el sol se fue, y llovió...
¿dónde estás ahora, que el viento borró tus manos?
¿dónde estás ahora?
Tu cara es muy gris,
tu imagen se va...
Temprano fue el atardecer,
el patio no la llama más...
en su lugar,
quizás este sentada aquí...
en una silla de algodón,
para mirar y mirar...
¿dónde estás ahora, que el viento borró tus manos?
¿dónde estás ahora?
Tu cara es muy gris,
tu imagen se va...
3 comentarios:
Quizás la muerte
sea el entierro de los cobardes
la vibración de cada palpitar
en un mundo de incoherencias
donde se muere cada muerte.
Es solo cosa de dar paso
a las multiples complicidades
donde el mundo se retorna gris
tal como fue en su propio final
mirado desde las alturas profundas.
Divisando cada ojo
el hombre prende el dolor
acallando lo mas preciado
y suele pasar, que de vez en cuando
pisamos un suburvio de nuestra muerte.
poesía maldita por pipe já creditos! of course ! :)
Tan romántica, muy mal genio, hermosa y tienes un muy buen gusto, igual que yo, jajaja gracias x lo del libro, la magda va estar feliz, Te AMOOOOOOOO.
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